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Oggi ho finito di leggere un libro che la mia Maestra del te ha consigliato a tutti noi studenti.
È una lettura molto leggera, nulla di filosofico come ci si potrebbe aspettare da una donna che insegna la cerimonia del te.

Mi sono ritrovata moltissimo in ogni singola parola dell’autrice, Morishita Noriko, che ha raccontato nel libro “Ogni giorno è un buon giorno” i suoi venticinque anni di lezioni.

Quando la Maestra ci ha consigliato il libro ha detto le stesse parole che ci ha detto quando la sua prima studentessa giapponese si è unita alle nostre lezioni, ovvero che molti giapponesi non sanno nulla della cerimonia del te, il Cha no yu, quindi non dovevamo aspettarci chissà che bravura da parte di una giapponese (iniziava quel giorno il suo percorso).
Non voleva giustificarla, voleva solo sottolineare il fatto che sarebbe stata dinoccolata esattamente come noi e avrebbe sbagliato esattamente come noi… perché la cerimonia de tè non è qualcosa che deriva dall’essere giapponese, ma è semplicemente una cerimonia da cui deriva un modo di pensare e di fare.

Metti la cera togli la cera

Sono solo due anni che ogni lunedì con Federico facciamo la cerimonia. Tutto è partito dal semplice piegare un fazzoletto, fukusa, oggi è un otemae completo, semplice, molto base, ma completo… ha dentro i suoi perché, i suoi respiri, il bollitore e l’intera mattinata che la Maestra dedica alla preparazione di una lezione, oltre che la mia mezz’ora per indossare un kimono che è un buon aiuto per creare il vuoto che mi servirà non appena aprirò quella porta per annunciare che inizierò la mia cerimonia.

Oggi quando ho chiuso il libro ho proprio pensato al modo di pensare e ai riti che mi portano allo svolgere tutto l’intero otemae riuscendo a respirare a non pensare e a fare il mio te per i miei ospiti.

Ovviamente i venticinque anni di lezione dell’autrice del libro non sono paragonabili ai miei due anni e sono certa che se tra 5 anni dovessi riscrivere questa pagina ci sarebbero molti cambiamenti, anche tra 15 o 30 anni; ma io sono qui e ora, come ripete spesso Noriko San nel libro, come le ripete la sua Maestra tutti i sabati e come ripete ogni lunedì la nostra Maestra.

Ricordo ancora le primissime cerimonie che provavo a fare… ero impacciata e non ricordavo nulla, seguivo la voce della Maestra che mi guidava passaggio per passaggio. A casa non ho mai ripassato, se non poche volte e solo per momenti importanti dell’anno; sono sempre stata una pessima studentessa in generale.
Oggi, dopo due anni, l’otemae lo faccio quasi senza errori, mi perdo dei piccoli passaggi e nel tempo sto capendo il perché me ne dimentico… e ogni volta che me ne dimentico la volta successiva ho interiorizzato e quell’errore svanisce, non lo faccio più. Buffo, la volta prima non so fare una cosa, la volta dopo so farla scoprendo anche il perché si faccia.

Imparare aspettando di imparare

La cerimonia del te, riferendomi all’otemae più semplice di tutti, è l’ottimizzazione che diventa estetica, che diventa zen. Semplicità ed eleganza si mescolano rendendo tutto fluido, ma finché non arrivi a capire il perché di alcune cose sei solo impacciata e un groviglio di pensieri.

La Maestra non ci ha mai spiegato il perché delle cose, inizi con imparare a piegare due diverse stoffe (fukusa e chakin) che servono in due differenti momenti della cerimonia, ma poi passi subito a fare un’intera cerimonia, dall’entrata all’uscita della stanza.

Non è come a scuola, che ripeti piccoli pezzi di qualcosa, di una coreografia, di una poesia, di un processo… qui impari aspettando di imparare.
Del resto, come dice anche il libro “A scuola si impara a ragionare in modo da dare la risposta giusta stabilita in un tempo stabilito. Più la risposta è esatta e rapida, più è valutata, e se superi un tempo stabilito o dai una risposta sbagliata o, ancora, non riesci ad abituarti a questo sistema, ti danno un punteggio basso”.
Questo non esiste nella cerimonia del te, perché non ci sono limiti di tempo. Non esiste una risposta giusta o una sbagliata.

La semplicità è la massima sofisticazione

Cit. Leonardo Da Vinci

Strano, siamo abituati a vedere la cerimonia come qualcosa di aulico, di lontano…ma questo perché la cultura moderna (universale) ci impone un obiettivo, esattamente come ci impone i nemici.
La cerimonia del te è in realtà molto più libera di come appare, ma diventa libera solo nel momento in cui è libera anche la mente, dopo gli errori, la ricerca insensata dei perché e le apnee.

Quando facevo danza avevo un obiettivo, quest’obiettivo lo sognavo ogni notte, lo piangevo ogni giorno, lo rincorrevo 24 ore su 24, finché era talmente estenuante che l’ho abbandonato, perché ho scoperto che quell’obiettivo mi aveva allontanata dal motivo per cui facevo danza.

Quando ho iniziato la cerimonia del te non avevo nessun obiettivo, non sapevo se ce ne fossero, se dovevano essercene. Ho deciso di non averne, perché l’esperienza fatta prima mi aveva logorata dentro e fuori.
Non voglio avere obiettivi, perché non voglio competere nemmeno con me stessa.
“Oggi farò meglio” non è una frase che mi ripeto fingendomi coach di me stessa. Non dico nulla, perché non devo essere nulla. È solo un semplice te, un momento con me stessa… qualcosa che alcuni definiscono Zen, che molti mistificano.
– Un obiettivo è lo scopo di un’azione o di un’iniziativa; il risultato che ci si propone di ottenere (Faccio la cerimonia del te per arrivare ad essere impeccabile e fare cerimonie complesse).
– Il motivo è ciò che spinge a fare o a non fare qualcosa (Faccio la cerimonia del te per avere un momento per me stessa e crescere).
Sono ben diversi.

[…] nella cerimonia del te ci si confronta con il se stesso di ieri.

La cerimonia del te un po’ ti cambia, anzi molto, ma non ricerco il cambiamento, ho sempre mal sopportato il “cercare”, ciò non vuol dire che non voglio imparare o non voglio crescere… voglio i miei tempi, voglio che quella sensazione di fare senza pensare giunga in molte delle cose che faccio.

“Ciò cui mirano sia la scuola che il te è la crescita della persona. Però con una importante differenza: a scuola ci si confronta con l’altro, mentre nella cerimonia del te ci si confronta con il se stesso di ieri” cito dal libro.

Credo che questo sia fondamentale per molte cose nella vita e ringrazio ogni giorno i miei genitori per avermi insegnato la cerimonia del te senza nemmeno conoscerla.
L’apprendimento è il miglior modo per conoscere se stessi, ma per crescere penso sia necessario vivere il presente, consci del passato e accettandone gli errori e soprattutto i traguardi, ma senza l’ansia del futuro perché oggi il nostro concetto di futuro è fortemente connesso con la parola competizione che però passa attraverso gli altri e mai davvero verso l’accrescimento di se stessi.

Nell’immagine di copertina: Shōrin-zu byōbu, Hasegawa Tōhaku

Due grandi personalità, due stili a confronto, due punti di vista per viversi il kinbaku.

 

Riccardo ha una personalità molto forte.
E’ deciso e lo si percepisce dal tono di voce, dall’impostazione fisica, da come domina lo spazio.
Dave è inglese e lo si capisce dal primo momento in cui lo osservi. E’ elegante, moderato e semb ra sempre pronto a correggerti con uno sguardo attento e sottile.

La chiave di volta è stata sottile ed è stata visibile durante la performance e nella seconda giornata di workshop.

 

Riccardo quando è sul palco è un mix tra Caravaggio e Michelangelo. Lui scolpisce e mostra. Coinvolge il pubblico, espone. Ti attira dentro anche se vorresti osservare da fuori e lo fa con un alone di oscurità attorno.
Scolpisce Ale come se fosse il David e in certe occasioni sembra davvero volerle chiedere “Perché non parli?”. Sembra innamorarsi di lei ad ogni corda, sembra volerla rendere perfetta ai suoi occhi e dire a chi la guarda “Guardatela, lei è li per me, per voi…per se stessa”.
Come Caravaggio disegna le corde su di lei come fossero dei punti luce di drammaticità. Cerca di sottolineare la sua grandezza, la grandezza di Ale.
Lei è li, ferma e immobile che con lo sguardo parla, lo cerca, si nasconde.
Riccardo non lo noti quasi mentre lega, devi forse impegnarti per vederlo, perché cerca in tutti i modi di essere il carnefice di una grande opera e sinfonia. Lui stesso si ferma spesso a guardare e questo fa sì che il pubblico osservi, guidato dal suo sguardo.

 

Dave quando è sul palco è una sinfonia dipinta da Kandinskij. Lui dipinge come se stesse seguendo una melodia che gli propone un ritmo che cambia da momento a momento diventando sempre più intimo e sottile.
Dipinge Clover come se volesse creare con lei qualcosa di unico e solo per loro, le corde sono quasi una cornice di amore e tenerezza che spesso è data anche dalla tensione e dalla sfida fisica a cui lui la sottopone.
Come Kandinkij sembra voler dare a chi osserva due sensazioni, da un lato una strettamente fisica legata a quell’istante a quella forzatura che crea con il corpo di Clover; dall’altro un effetto più legato alla psiche dovuto al legame che hanno, all’intimità che hanno.
Loro sono lì avvolti da una cornice di confidenza che ti fanno invidiare.

Riccardo avvolge, tortura, afferra, crea sofferenza.
Dave avvolge, tortura, crea difficoltà e poi libera.

 

Da un punto di vista di stile credo che le due cose si possano in alcuni punti veramente mescolare ed è palese come ciascuno abbia preso qualcosa dall’altro.
Non voglio fare un elenco di similitudini e differenze, credo che ognuno veda ciò che vuole percepire, in base alla propria esperienza. Credo che la “risposta” stia nel riuscire a prendere di questi due stili molto diversi ma molto simili, tutti i dettagli che possono migliorare e perfezionare la comunicazione e l’intenzione con il proprio partner, Riccardo con la sua oscurità e lo scalpello, Dave con la sua pacatezza e il pennello.

Due stili, due grandi personalità e veramente molti concetti.

Wild or Wykd?

Wild or Wykd!

Se ci ripenso ancora inizio a sentire i brividi lungo il collo e la sensazione di caldo che dal basso sale e mi divora dentro.

Non era mai successo così, non ho mai provato rassegnazione e forza allo stesso tempo come ieri sera.

È ancora giorno, il cielo sta per diventare scuro ma ancora si vede benissimo, l’aria è fresca, tanto che i miei muscoli sono un po’ rigidi.
Poco più in là in casa dei nostri amici, una coppia sta iniziando la sua sessione di kinbaku.
Noi usciamo per non disturbare e per ritagliarci un angolo intimo per noi due, perché da tempo non vengo legata. Sono stata distante da Kirigami per oltre 4 mesi per via del lavoro, ci vedevamo poco e lavoravamo tanto. Mi mancava essere legata, ma non avevo troppo il coraggio di chiedere, spero sempre che sia lui che all’improvviso mi rapisca per portarmi nel suo angolo buio.

D’un tratto Kirigami mi spinge faccia contro l’hashira in giardino, lasciandomi in piedi mentre il tk prende forma. Tremo un po’, mi sento stanca e spenta, ma c’è qualcosa dentro che mi spinge verso quella parete scura.
Quando Kiri chiude la seconda corda sento di essere molto stretta; respiro poco ma non voglio dire nulla. All’improvviso vedo una piccola scala vicino all’hashira e sento lui che mi prende per i capelli, indicandomi di salire le scale.
Salgo il primo scalino e mi fermo, pensando di non dover andare oltre.
Mi spinge verso il secondo, sempre tirandomi per i capelli…e poi il terzo. Mi gira con la schiena contro l’hashira e lega il tk in alto. Il pavimento sotto di me è lontano ed io piano piano vengo stretta contro quel palo che ormai sembra un muro.

Poi tocca alla vita, il mio punto vita diventa stretto, inizia a mancarmi l’aria, intanto l’hashira è sempre più conficcata nella mia schiena.
Sento delle voci e inizio a sentire il fruscio degli alberi e le cicale. Fa caldo e fa freddo, non so cosa stia accadendo, mi chiedo se la sensazione sia la stessa dei martiri.

Quando la mia vita è completamente strozzata e anche lei contro il palo, ecco che arriva il momento delle gambe…e un altro tentacolo mi avvolge e mi tira contro e dentro l’hashira.
Non posso muovermi.
La piccola scaletta non ha più senso che stia sotto di me…sparisce.
Non ho nemmeno un millimetro di agio per spostarmi e aggiustarmi qualche piccolo fastidio.

È arrivato il momento delle caviglie, mentre intanto la vita è stretta e sente il peso delle gambe. Anche le caviglie vengono spinte con forza contro l’hashira e non c’è più spazio per respirare.
La mia testa cerca di andare indietro, come per cercare ossigeno in alto; posso vedere tutti da quell’altezza, che sembra aumentare sempre di più, minuto dopo minuto, centimetro dopo centimetro.

Ora sono ferma, immobile. In tutto questo ho sentito solo un’ombra nera avvolgermi. La sento, a volte è fisicamente lontana, altre vicina… ma la sento anche sul collo, sento il suo fiato sul collo che infatti si scalda, brucia.
Sudo.
Ad un certo punto mi sento persa, ma allo stesso tempo al sicuro. Mi sento come in una stanza nera, rinchiusa da un carnefice che prova così tanto amore per me, che non vuole cedermi al resto del mondo, nemmeno per farmi respirare.

Questa sensazione mi fa cadere in un singhiozzo. Vorrei piangere, ma la corda sul petto non mi permette di farlo, nemmeno la vita. Il corpo cede e non reagisce più.
“Non riesco nemmeno a piangere” urlo a Kirigami… ed in quel momento è stato come tornare a respirare.
Cedo in un pianto di disperazione prima e rassegnazione dopo, ma dura molto poco perché piangere mi fa troppo male.
è brutto non poterlo fare, è stato come se in un momento di lutto qualcuno mi impedisse di liberarmi dal dolore.

Intanto sento come se un cane dal basso stesse iniziando a sbranarmi, cercando di mangiare ogni singolo pezzo di me per potercelo avere dentro di se per sempre. Sento i morsi e voglio piangere ancora, ma posso poco, riesco poi lentamente e con singhiozzi piccoli a tirare fuori la paura, la rassegnazione e la forza.
Quel cane è li, sento che mi stava mangiando e osservando.
L’hashira continua ad essere parte di me, la sento nelle ossa e tra le mani, è un sostegno ma allo stesso tempo il patibolo.

La sensazione di caldo inizia a farsi sempre più viva, il cielo è sempre uguale, il tempo si è fermato. Io sono in alto che annaspo qualche centimetro d’aria, quando poi all’improvviso non sentito più niente. Dalla mia bocca esce solo aria, non una parola…quando ad un certo punto inizio a boccheggiare in loop che sto male.
In realtà non voglio dire nulla, ma dentro di me sento una voce che dice un elenco infinito di cose caotiche. Vuole forse che io le dica.

Otto mani attorno a me, Otto…il mio sguardo è perso, il mio corpo è schiacciato contro l’hashira e contro il muso di quel cane, mentre una sensazione bellissima entra nel mio corpo.
è appena finito tutto, ma non voglio, fatemi tornare lì su.
Kirigami ha dovuto avvicinarsi e farsi aiutare per raccogliere i brandelli.

Quando il mio stesso peso smette di farmi soffrire, quel cane torna. Sono a terra ormai, può fare qualsiasi cosa con il mio corpo. Decide però di leccarmi le ferite, continuando a mordermi dove ancora la carne è intatta.
Il mio corpo è più stanco, il freddo è tornato vivo, è ancora giorno però.

Sono nuovamente sospesa, ma non più in alto dove dovevo cercare ossigeno. Sono vicina al pavimento del capanno degli attrezzi, con i cespugli poco più in là.
Mentre Kirigami continua a legarmi mi risveglio e riesco a sentire ogni centimetro del mio corpo, vedo che ora è buio. All’improvviso.

Ora sono sola. Accanto a me non c’è più nessuno. Ne il cane, ne Kiri, ne i nostri amici.
Ci sono solo io, legata a un’Hashira che preme contro la mia spalla.
Solo sola e stanca. Ho paura, ma sento i rumori provenire dalla casa. Penso che potrei urlare, chiedere aiuto. Mi sento al sicuro.
I miei sensi sono attenti, provo a girarmi ma non posso. Sento il fruscio degli alberi e gli insetti sul corpo.

Dopo un tempo indefinito Kiri torna, arrivando dal buio.
Ora ho solo le mani legate, i piedi e il collo… sparisce, di nuovo. Io mi sento disperata.

Le mie orecchie sono più tese di prima, la luna riesce ad illuminare abbastanza da non farmi avere paura. Vedo ombre tra gli alberi, sento voci strane, ho paura ma allo stesso tempo penso che dovrei forse averne di più, che non è normale.
Ripenso poi a quel pianto non sfogato, a quel momento, a quei pochi centimetri d’aria. Fa tutto male ma allo stesso tempo credo di non essere mai stata così felice
Nel buio, seduta a terra, con gli insetti che ormai hanno percorso tutto il mio corpo penso a quel pianto, ai miei brandelli. Penso a Kiri che è lontano ma lo sento sul collo.
Piango.

Vedo una luce arrivare dalle mie spalle, è lui di nuovo.
“Ora mi libera” penso.
Le sue mani ora sono sopra il mio corpo, sento addosso  l’odore del cane che mi ha ridotto a brandelli e reso vuota, felice, nuda.

Sento freddo, un gran freddo adesso, tremo.
Kirigami mi prende in braccio, mi porta in casa e mi scalda.

Era lui, è sempre stato lui. Era il cane, era il buio, era l’ossigeno e la disperazione. Era quel pianto bloccato e quel fruscio tra gli alberi.

Se ci ripenso ancora inizio a sentire i brividi lungo il collo e la sensazione di caldo che dal basso sale e mi divora dentro.

Quando Kirigami mi disse per la prima volta che aveva deciso di fare la cerimonia del tè io ero via da Milano per un lungo periodo.
Ne sono stata un po’ gelosa, ma sarebbe stata solo una prima lezione.

Era entusiasta, sembrava un bambino al primo giorno di scuola.
Ha fatto la sua prima lezione completamente da solo con una maestra giapponese ormai da molti anni a Milano.

Al mio rientro abbiamo deciso di iniziare insieme a frequentare le lezioni.
Sono sempre stata attratta dai riti, da tutto ciò che ha una coreografia. Ho fatto 17 anni di danza classica, tutto ciò che comprende corpo e mente, strettamente legati con l’eleganza, mi affascina.
Non avevo mai visto nessuna cerimonia del te, mi sono informata poco, ho sempre visto delle foto, che in realtà non sono poi altro che un attimo di una lunga cerimonia.

La prima volta nella stanza del te

Mi sono sentita come credo si sentano i nostri studenti a scuola.
Ho messo il mio vestito bianco a fiori, ho fatto uno chignon, messo i tabi in borsa e siamo andati alla mia prima lezione di cerimonia del te.

Arrivati davanti alla casa della maestra ero agitata, Federico (Kirigami) mi aveva spiegato qualcosa della cerimonia, ma mi aveva detto molto poco di come comportarmi e conoscendo qualche precetto della cultura giapponese avevo paura di sbagliare, di essere impacciata e addirittura scortese. Nella mia testa mi ripetevo comunque che la maestra avrebbe capito che i miei errori sarebbero stati causati principalmente dalla mia inesperienza.

Quando ha aperto la porta ero imbarazzata, mi sono inchinata ho aspettato che mi facesse segno di entrare e sono entrata in questa sua piccola casetta.

All’entrata c’è quello che possiamo definire un atelier. Dipinge, anche molto bene, ha una particolare passione per Canova e quando me ne accorgo mi brillano gli occhi, non solo perché combacia perfettamente con il mio gusto, ma anche perché questo mi conferma molte cose legate alle mie ricerche sull’estetica.

Mi tolgo le scarpe, metto i tabi, infilo le pantofole e aspetto. Accanto a me Federico è già più a suo agio. Qualche minuto dopo arriva anche un’altra ragazza che insieme a noi farà la lezione. Anche per lei è la prima volta. Quando tutti e tre siamo pronti scendiamo le piccole e strette scale che ci portano alla stanza del te.

La cerimonia

Fede fa il primo ospite, per cui tocca a lui per primo entrare. La maestra gli mostra come fare e lui esegue alla lettera, un po’ impacciato e scomodo nei vestiti.
La maestra mostra poi a me come entrare nella stanza, come camminare, come inchinarmi e come mettermi in seiza. Io ci provo. Guardando sembra di dover ripetere una coreografia a memoria, dei movimenti che appaiono senza senso.
Ci provo.
Mi metto in seiza sui tatami e con i pugni a terra entro nella sala del te, mi inchino. Mi alzo lungo la diagonale che mi è stata segnata, cammino verso la calligrafia e mi rimetto elegantemente in seiza, guardo la calligrafia e mi inchino, guardo i fiori e mi inchino…
Mi alzo e mi giro, torno indietro per fare una nuova diagonale, poi vado verso il kama (il bollitore), mi metto in seiza, mi inchino e mi rialzo per poi andare al mio posto, accanto al primo ospite.

Quando tutti e tre siamo in seiza la maestra inizia la sua cerimonia, si interrompe solo all’inizio per dirci che se non riusciamo a stare in ginocchio possiamo sederci sui piccoli sgabelli che ha creato apposta per noi occidentali, sottolinea che sarà faticoso.

Ogni movimento che fa lo spiega, ma non dice il perché, dice solo cosa e come.
I suoi movimenti sono controllati, eleganti, morbidi e fluidi.
Io sono li seduta, cerco di memorizzare ma faccio fatica. Fede fa tutta la sua cerimonia da primo ospite, sbaglia qualcosa e la ripete, quando fa qualcosa particolarmente bene lei glielo sottolinea e si stupisce tutte le volte che lui anticipa con naturalezza un movimento, come quello “semplice” del prendere le bacchette per poi riporle. Lei è quasi affascinata da quel gesto, non se lo aspettava, pare sia un errore comune tra noi occidentali.
Questa cosa chiaramente mi mette ansia, penso di dover osservare ancora meglio i gesti per sbagliare il meno possibile.Sarà passata quasi mezz’ora e le mie caviglie iniziano a soffrire, sia Fede che la ragazza di fianco a me sono già seduti sugli sgabellini, ma è il mio turno per cui resto in seiza.
La maestra ricomincia con tutti i movimenti per pulire il chawan (la tazza per bere il te), poi riprende con la preparazione del mio te matcha.

Ora tocca a me bere, guardare la tazza, girarla, metterla giù, girarla e restituirla. Il tutto con movimenti eleganti e con tanto di sofferenza; un piede non lo sento proprio più, infatti quando devo alzarmi esito e poi lo faccio.

Quando poi anche la terza ragazza finisce di bere il te la cerimonia si conclude con la maestra che pulisce tutti i suoi strumenti. Ci lascia un momento per poter fare delle domande; solitamente si fanno domande sul set della cerimonia, sugli strumenti. Noi ne poniamo tutti qualcuna in più e lei risponde molto cortese.

Finiamo la cerimonia, ci salutiamo con cortesia e andiamo a casa.

Piegare il chakin

Qualche settimana dopo siamo nuovamente li. Questa volta siamo solo io e Fede.
Subito ci mettiamo a piegare il chakin (un tovagliolo), perché la maestra vuole così. Non sapevo nemmeno a cosa servisse, ma non ho chiesto. Ho eseguito alla lettera circa 10 volte tutti i passaggi.

Finita questa prima parte scendiamo nella sala del te.
Questa volta tocca a me fare il primo ospite.
La maestra per fortuna è clemente e mi mostra nuovamente come entrare, come muovermi, come e dove sedermi.
Faccio tutto, sbaglio qualcosa, la riprovo.
Entra poi Federico.
Tocca poi alla maestra che nuovamente ripete tutto il rito come la prima volta.

Quando finiamo non resisto e inizio a farle qualche domanda, cercando di limitarmi. Ho capito che chiedere non è troppo cortese, ma penso che comunque lei sia anche abituata a noi occidentali e al fatto che impariamo in maniera diversa dai giapponesi.

Ogni volta che faccio qualcosa penso sempre ai miei studenti, a come possano sentirsi loro, paragono il mio singolo momento della cerimonia a un momento loro a scuola.
Cerco di imparare i gesti della cerimonia del te, ma cerco anche di tornare studente, una studentessa generica ma occidentale, davanti a una disciplina orientale.

Non è per nulla semplice.
Non è paragonabile alla danza classica come metodologia; come eleganza, come movimenti, come tempistiche sì, ma non come metodo. Non credo sia paragonabile a nessuna disciplina delle nostre.

Femminilità ed eleganza in Giappone

Tra le poche domande che mi limito a farle c’è quella su uno specifico movimento, è un gesto che le donne fanno diversamente dagli uomini per spostarsi mentre sono in seiza, per ruotare. Le chiedo se è per via del kimono, perché mi sembrava una valida “giustificazione”, lei mi risponde con una sola frase: “è più bello ed elegante”.
Qui mi si apre un mondo. Non ha detto molto, anzi nulla penserete. Invece no.

Un gesto, una spiegazione semplice. Nulla di più.

Non credo di poter trovare subito una interpretazione di grande valore nella cosa in se, forse gli anni di danza mi facilitano la comprensione, eppure ho scelto di accettare la risposta e non prenderla così alla leggera, perché effettivamente quel gesto così semplice, fatto di economia dei movimenti, fatto con la giusta angolazione ed eleganza è perfetto così com’è. È bello, non c’è poi molto da aggiungere.

Non so nulla della cerimonia del te, tre volte non sono sufficienti per conoscere un rito così minuzioso; ammetto di avere tanta curiosità, ma soprattutto voglia di riuscire a raggiungere naturalezza nel gesto, di renderlo mio, svuotato da una struttura tecnica per renderlo fluido, come quando il gesto del legare finalmente diventa secondario e valorizza la fatica, l’eleganza, la bellezza di un corpo.